Hud mot hud. Hon smeker försiktigt. Fjäderlätt. Tillräckligt hårt för att inte kittla. Han är naken.
Båda är nakna. Mellan benen har hon varit vaken en bra stund. Nu darrar hon när hon känner
närheten av hans kropp.

Hon ligger på rygg. Stirrar rakt upp i luften. Har gjort så sedan, hur länge vet hon inte. Inte mer än att klockan med sina siffror likt ljuskäglor då förkunnade: 02.37. Halv tre. Helvetes skit. Klarvaken. Mannen bredvid. Sovande. Hon tittar på honom. Vad har vi? Allt och inget. Inget och allt.

Långt borta ligger han. Vaken. Längtande. Drömmande. Bredvid en tungt sovande kvinna. Av misstag rör han vid henne. Hon reagerar direkt: vad gör du? Du skrämmer mig.

Hon som inte kan sova ligger på rygg. Tankarna är milda trots tidpunkten. Hon känner längtan.
Det kryper i kroppen. Huden knottrar sig. Varje lite por är öppen.
Hon tittar försiktig åt vänster.  Han ligger med ryggen mot henne, som alltid. Framstupa sidoläge.
Hon ler åt tanken. Den våta drömmen. Ögonblicket. En gång verklighet. Ofta älskade de. Nu not.

Någon annanstans. En man i sina tankar. Hans högra hand, som vandrar så försiktigt över hennes mage, upp mot vänstra bröstet. Det känsligaste. Pekfingret runt bröstvårtan. Långsamt, likt känslospröt utforskande varje liten upphöjning. Hennes bröstvårta är inte stor, men hård likt en pärla när hon hungrar. Och hennes aptit är ständig. Vårtan är ofta hård. Hungern större.

Hon minns. Tummen och pekfingret runt känsligheten. Hon blundar. Det har inte varit nära varandra på det sättet på länge. Hon vill älska. Mer. Inte sällan, som nästan känns aldrig.
Hon vill leva. Sex. Morgon och kväll, på semester. Mitt på dagen och däremellan. Lusten är enorm. Hon minns hans sätt att hetsa upp henne. Nu är det tung sömn bredvid. Andetag av trötthet, inte kåthet.

Vart tar den vägen? Lusten att leva och leka. Sökandet och belöningen kallad extas. Hur många har det som vi? En vill och kanske den andre också, ändå. . . händer . . . inget.

Hon tittar på honom, så mycket hon nu kan se i mörkret. Tänker tanken, bara tanken inget annat. Att hon flyttar pekfingret till hans rygg. Håller det stilla.
Hud mot hud. Hon smeker försiktigt. Fjäderlätt. Tillräckligt hårt för att inte kittla. Han är naken.
Båda är nakna. Mellan benen har hon varit vaken en bra stund. Nu darrar hon när hon känner
närheten av hans kropp.

Hon vet vad hon skulle vilja göra, men inte gör, inte mer än i tanken. Hon kan inte göra det. Hon vet inte varför, bara att det stannar i tanken. Njut den, tänker hon. Fucka i tanken. Var kom de orden ifrån? Fuck, knulla, bolle, ficken. . .

Hon låter fingret i drömmen vandra likt en upptäcktsresande. Över skulderbladen. Från höger till vänster, ner längs sidan av ryggen. Han har lätt behåring. På vissa ställen är det som att gå genom mjuka hypertunna grässtrån. Hon tycker om det. Fingret ner mot svanken. Från vänster till höger, runt i den oändliga åttan. Fingerblomman är ett spröt, som fångar hudens signaler, fortplantar sig och får hennes inre att skälva.

En handling som rör sig bort, mot mannen som ligger och skriver novellen om någon som kunde vara som hon där borta. Hon som är och inte är som hon som ligger här bredvid, som han önskar ville vakna, vara som hon som han just nu skriver i tankarna om. Och om honom. Hans längtan efter att en gång bli väckt av smekande fingertoppar. Det har hänt förr, för länge sedan. . .

Hon fortsätter. Tankarna känns som verklighet.  Smeka skinkor med fingertopparna, vända handen så att det är ovansidan som rör sig över den fasta huden. Inget fett. Inte mycket muskler, Starkt, nej segt. Skönt. Känna hur han spänner musklerna. Ofrivilligt? Hur hon vandrar vidare ner över låret. Lika fast som resten av kroppen.

Plötsligt se hur han vänder sig. Över på rygg. Fortfarande sovande. Hon blundar, ser hur hon reser sig på vänster armbåge. Tittar en stund. Det är mörkt, bara konturer skymtar. Låter pekfingret återuppta sin vandring på hans hud. Från låret. Upp mot ljumsken. Hon känner den kraftiga behåringen runt könet. Handryggen smeker, nära, men inte för nära, pekfingret vidare uppåt. Försiktigt, försiktigt. Mot bröstvårtan. Liten. Hård. Erigerad. Hon rör den inte. Cirklar runt den, fortsätter vidare. Hon ser i sitt inre hur hon lutar sig fram. Byter pekfinger mot tungan, som nu cirklar runt på vårtgården. Han sover inte längre, ligger helt stilla. Bröstkorgen lyfts och sänks.  Tungan landar mitt på bröstvårtan. Cirklar runt. Högerhanden masserar den andra vårtan.
Hennes egen andhämtning ökar. Lugn, lugn, tänker hon. Hans hand rör sig. Hon tar tag om den,
lägger ner den med en tydlig signal: ligg bara stilla. Det är jag som bestämmer.

Nu ligger hon på alla fyra. Hennes  bak pekar upp i luften. Nu är det tunga och pekfinger som dansar.
Ett finstämt par. Från bröstvårta till bröstvårta. Handen försiktigt ner över bröstet. Hon lutar huvudet, lyssnar. Hjärtat slår snabbare. Handen vidare. Med armbågen känner hon hans resning. Inte röra. Inte röra. Hennes andra hand har vandrat upp till den egna kroppen. Hon känner insidan av låren. Sitt kön. Fuktigt. Utsidan av pekfingret i skåran. Hon skälver till när fingret nuddar clitoris. Det räcker. Som en stöt. Overkligt, på riktigt. I tankarna fortsätter färden Hon känner hans bäckenben. Handen har flyttats ner mot högra låret. Letar sig längs insidan mot knät. Hon har flyttat sig, handen vidare över till höger knä, insidan av låret. Mjukt, varmt, babyliknande ju högre hon vandrar. Under tiden smeker hon sig själv. Hon vet att hans hårdhet är där. Inte röra. Handen vidare över ljumsken, handflatan på magen, fram och tillbaka. Hon kommer åt hans lem.

Som ett spett, tänker hon. Darrande. Hon ser inte, vet ändå. Gör inte, allt är en dröm, ändå vet hon.

Hon minns inte när hon senast var så våt. Så kåt. Hon har svårt för att använda ordet. Våt och kåt.

Hon lutar sig närmre känner doften av hans kön. Rummet doftar sex.

Långt borta ligger en man och tänker hennes tankar. Båda ensamma. Tillsammans med en annan. Båda längtande.

Hon är ett med drömmen. Nu har hon båda händerna på hans kropp. Hon har smakat av sina egna safter. Smekt sitt kön, stuckit in två fingrar i fittan. Stoppat dom i munnen. Den egna förförande doften. Sältan. Det gör henne än våtare. Kåtare. Kanske kan hon tänka sig att smaka en annan kvinna. Förbjuden frukt. En annan gång. Inte nu. . .

Hon lutar sig fram. Kinden smeker försiktigt toppen på hans påle. Det är en påle. Hon vill bli spetsad, men inte än. Hon smeker först med ena kinden, sedan den andra. Inga händer. Läpparna. Upp och ner. Ner och upp.
Hon öppnar munnen. Med läpparna tar hon ett mjukt grepp om förhuden. En liten droppe, överst. Hon fångar den med tungan. Hon rullar ner förhuden. Blottar ollonet. Låter tungan spela. Fångar honom – nu är han bara ett kön - ner med munnen. Mjukt, samtidigt hårt sväljer hon honom. Munnen suger honom så som slidväggarna snart ska göra. Upp och ner. Hon älskar honom med munnen. Knullar honom. Knullar. Älskar. Rått. Mjukt.  Munnen är slidan. Hon knullar med munnen. Rått. Mjukt. Hårt. Mjukt. Hon kan inte låta bli att ta på honom. Leker med hans kulor. Låter tungan spela hela vägen ner. Runt och upp. Han rör sig oroligt. Med ena handen markerar hon tydligt. Ligg stilla.

Han vill röra henne. Vänligt, men bestämt. Bort. Med handen. Stilla.

Rummet vibrerar.
Hon vill ha honom i sig. Fast inte än. Hon reser sig. Står på huk. Han märker, men ser inget. Det är beckmörkt. Hon reser sig. Lyfter högerbenet över honom. Kasar sig framåt. Ansiktet mot väggen. Handflatorna mot väggen. Hon lutar sig bakåt, neråt. Sänker sakta sitt underliv över hans ansikte. Han kan känna hennes dofter, fuktan, förnimmelsen av blygdläpparna, hur det nästan rinner ur henne. Hon sänker sig lite till. Millimeter för millimeter. Könet möter hans näsa. Hon rör sig över ansiktet. Blöter honom. Vilt. Djuriskt Hans tunga rör sig.

Hon flämtar till. Är på väg att ramla. Händerna hårt i väggen, huvudet lutar bakåt. Hon stirrar, ögonen är vidöppna, rakt upp i taket.  Galen. Av kåthet. Han vet precis hur han ska spela över clitoris. Hon sätter sig. Jag kväver dig, tänker hon, precis innan hon når sin första klimax. Hon skakar. Flyttar sig neråt. Sitt kön över hans bröst. Hon ritar en fuktsträng från bröstvårta till bröstvårta.
Aldrig har hon varit så fylld av lust. Hela kroppen är i rus. Hon känner hans kön. Kuken. Mot stjärtskåran. Hon fångar den med blygden. Böjer spettet framåt. För sitt kön fram och tillbaka. Länge, långsamt.Hon vill känna varje millimeter. Hans kuk i hennes skåra. Ollonet mot clitoris.

Så reser hon sig. Hon vill ha honom. Hon känner toppen av hans spett. Hur hon öppnar sig. Försiktigt låter hon slidan omsluta honom. Han sugs fast i henne. Millimeter för millimeter. En oändlighetens tid innan hon slukat honom helt.

Då skakar hon igen. Kraftigt. Hon börjar rida. Först lugnt, sedan snabbare och till slut i ett ursinnigt tempo. Hon trycker ner honom. Med kraft slukar hon allt. Hon ser hur hans kropp spänner sig. Och så kommer han. Skriker ut sin lust. Hennes kön släpper greppet, hon klättrar bakåt. Tar kuken i munnen, nu finns inget annat ord, slukar honom, äter honom, dricker det sista.

Sen faller hon ihop.

Ligger i fosterställning. Kommer sakta till livs.
Känner hur hon med ena handen krampaktigt nästan kniper i sitt kön.

Bredvid henne snarkar mannen.

Ovetande om det som inte hänt och ändå det mest verkliga av allt som hänt henne.


Långt borta ligger en annan man och tänker.

Vad hände? Han har vaknat ur drömmen. Hans kön är slappt, och blött. Rörde han kuken? Han vet inte. Dröm eller verklighet? Oroligt vänder han sig. Hon sover tungt, ovetande vad hennes man drömt om. Han stiger upp. Går ut i badrummet. Tunga steg, bärande en stor längtan.